Seis quince a.m. Suena el despertador del celular que programé antes de acostarme. El otoño sólo me ofrece oscuridad a esa hora. Luego de ducharme y vestirme en silencio para que los demás de la casa continúen mirando para adentro, tomo el café con la diestra. Pues con mi siniestra empuño un ejemplar de bolsillo de "Boquitas pintadas" de Manuel Puig. Sé que sólo tengo poco más de media hora antes de salir a enfrentar la jornada.

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Pasa que durante el día me es muy difícil encontrar un espacio (físico y temporal) propicio para la lectura entre muchos diques cotidianos para tanto caudal literario; y lo que es peor, nunca fui un lector nocturno ni siestero. Apenas llevo quince letras que las garras de Morfeo me cierran los párpados. Aunque, a medida que iba avanzando en la historia, empezaba a poner el reloj cinco minutos más temprano.
Así que tardé más de una semana en leer la novela. Pero cada noche me dormía con la esperanza y el anhelo de que el sol me iba a encontrar en un pueblo perdido de la Provincia de Buenos Aires, liado en una historia de pasión y traiciones, pero con tangos de Le Pera de fondo acuchillándome la modorra. El resto del día era sólo de un ansia incontrolable.

Y bendición eterna a quien lea esas páginas (y al Coco, que las escribió).