6 haikus para ser leídos en un remís trucho
martes, febrero 26, 2008
*
Las calles giran
se abren para buscar
un cielo esquivo.
*
Sin las miradas
la ciudad está rota
y vuelve a armarse.
*
Sirenas luces
en el bulevar duermen
su soledad.
*
Dentro del humo
los edificios juegan
a ser humanos.
*
Quiero una herida
que no sea la calle
donde nací.
*
Al abrazarnos
se ahuyenta el abandono
de las ventanas.
Las calles giran
se abren para buscar
un cielo esquivo.
*
Sin las miradas
la ciudad está rota
y vuelve a armarse.
*
Sirenas luces
en el bulevar duermen
su soledad.
*
Dentro del humo
los edificios juegan
a ser humanos.
*
Quiero una herida
que no sea la calle
donde nací.
*
Al abrazarnos
se ahuyenta el abandono
de las ventanas.
por Hernán Schillagi at 6:09 p. m.
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Comments for 6 haikus para ser leídos en un remís trucho
Me gusta el último justamente por lo que escribí en el comentario de tu entrada anterior.
Necesito urgentemente ahuyentar el abandono de mis ventanas.
¡Volvé a leer "Luna pulida": TERESA no existe, es siempre, pero siempre, ESTELA. Fue un lapsus de un relato de otra época. No le dés tantas vueltas: es Corín Tellado con un par de ajustes de tuerca... realismo puro.
Necesito urgentemente ahuyentar el abandono de mis ventanas.
¡Volvé a leer "Luna pulida": TERESA no existe, es siempre, pero siempre, ESTELA. Fue un lapsus de un relato de otra época. No le dés tantas vueltas: es Corín Tellado con un par de ajustes de tuerca... realismo puro.
- Posted at 27 febrero, 2008 | By
Escribir, coleccionar, vivir
Haikus para la chica que se sienta al lado en el remís trucho
Son cuatro ruedas
Y también cuatro cuerpos:
Sólo un deseo.
*
Todo el sudor
De dos desconocidos
Que no se encuentran.
*
Quizá su nombre
No se parezca en nada
A su perfil.
*
Aquí tan juntos
En el mismo camino
Que nos separa.
*
No va a acabarse
Este viaje si tu piel
Vuelve a rozarme.
Son cuatro ruedas
Y también cuatro cuerpos:
Sólo un deseo.
*
Todo el sudor
De dos desconocidos
Que no se encuentran.
*
Quizá su nombre
No se parezca en nada
A su perfil.
*
Aquí tan juntos
En el mismo camino
Que nos separa.
*
No va a acabarse
Este viaje si tu piel
Vuelve a rozarme.
- Posted at 27 febrero, 2008 | By Fernando G. Toledo
"Todo el sudor
de dos desconocidos
que no se encuentran".
A mí me pasó. Año 2001. Agosto. Dos empleados de segunda línea hacen un largo viaje a San Rafael. Viejo micro de la TAC. Todos los defectos... sin apoyabrazos. Cuerpo a cuerpo con el hombre deseo. El límite empieza a la rodilla y termina en el hombro. Cuatro horas, a pesar de la charla, manteniendo la posición hasta el calambre. San Rafael prometía un trabajo de una hora y media de diez papelitos... el bondi de vuelta salía a las 19. Almuerzo de tres horas en tenedor libre, bebida libre, postre libre, palabras libres. Después recorrimos vidrieras y en un oído fallado Sandro me cantaba "Te propongo". Volvimos. Micro de cuarta. Misma posición. Mi chico se casaba en seis meses con su novia.
Última día de trabajo. Mi chico me pide que no haga planes. Almorzamos juntos con esa gula que nos hacía matar de risa, shopping, recorrer vidrieras y de nuevo Sandro.
Me iba a la parada y él lloraba en silencio conmigo. Nunca supe si estaba esta las bolas conmigo. Nunca. Tuvo la gran delicadeza de no invitarme a su casamiento.
Paula.
de dos desconocidos
que no se encuentran".
A mí me pasó. Año 2001. Agosto. Dos empleados de segunda línea hacen un largo viaje a San Rafael. Viejo micro de la TAC. Todos los defectos... sin apoyabrazos. Cuerpo a cuerpo con el hombre deseo. El límite empieza a la rodilla y termina en el hombro. Cuatro horas, a pesar de la charla, manteniendo la posición hasta el calambre. San Rafael prometía un trabajo de una hora y media de diez papelitos... el bondi de vuelta salía a las 19. Almuerzo de tres horas en tenedor libre, bebida libre, postre libre, palabras libres. Después recorrimos vidrieras y en un oído fallado Sandro me cantaba "Te propongo". Volvimos. Micro de cuarta. Misma posición. Mi chico se casaba en seis meses con su novia.
Última día de trabajo. Mi chico me pide que no haga planes. Almorzamos juntos con esa gula que nos hacía matar de risa, shopping, recorrer vidrieras y de nuevo Sandro.
Me iba a la parada y él lloraba en silencio conmigo. Nunca supe si estaba esta las bolas conmigo. Nunca. Tuvo la gran delicadeza de no invitarme a su casamiento.
Paula.
- Posted at 28 febrero, 2008 | By Escribir, coleccionar, vivir
fe de erratas: "hasta las bolas conmigo"
- Posted at 28 febrero, 2008 | By Escribir, coleccionar, vivir
�Qu� puedo decirle? Tanta ciudad, calle y ventanas...la cotidianidad hecha poes�a...Bello por momentos....
- Posted at 29 febrero, 2008 | By
María triplicada: es demasiado para mi castigada cabeza contestarte sobre tu comment de mi post anterior, tu comment de aquí y sobre lo que te comente en tu último post. Pero haré un intento. El abandono es todo un tema, es el otro lado de la posmodernidad... "Una lágrima por ordenador" como cantaba la letra de Sabina Fito Páez.
A veces pienso que en un remís trucho se crea un ámbito propicio para el diálogo con extraños. En esa cabina/mundo no te queda otra que socializar. Leer es casi imposible, sólo algo breve, como un haiku.
Tu "estoria" a lo Patronio, del Conde Lucanor deja más preguntas que enseñanza, pero me animo a dejarte un dístico a lo Juan Manuel:
Si vas a andar en San Rafael de amores,
tomale en su casamiento hasta el agua de las flores.
A veces pienso que en un remís trucho se crea un ámbito propicio para el diálogo con extraños. En esa cabina/mundo no te queda otra que socializar. Leer es casi imposible, sólo algo breve, como un haiku.
Tu "estoria" a lo Patronio, del Conde Lucanor deja más preguntas que enseñanza, pero me animo a dejarte un dístico a lo Juan Manuel:
Si vas a andar en San Rafael de amores,
tomale en su casamiento hasta el agua de las flores.
- Posted at 06 marzo, 2008 | By Hernán Schillagi
Fernando: ¡Qué lujo son tus haikus/glosa de los míos! Pregunta obligada: ¿Qué tal el escote de la chica de al lado?
Em serio: el último haiku es una sublimación poética de lo que -en verano- pasa. Contradiciendo un poco tu haiku N° 1, siempre son más de cuatro los que van en el auto alquilado, entonces es ahí cuando hay cachengue. El pegoteo es inevitable, aunque a mí, hasta ahora, le he rozado la piel a media docena de viejos fumadores, un par de señoras entradas en años y carnes, y tres pibes barbudos y chivados como yo. No hay derecho!!
Em serio: el último haiku es una sublimación poética de lo que -en verano- pasa. Contradiciendo un poco tu haiku N° 1, siempre son más de cuatro los que van en el auto alquilado, entonces es ahí cuando hay cachengue. El pegoteo es inevitable, aunque a mí, hasta ahora, le he rozado la piel a media docena de viejos fumadores, un par de señoras entradas en años y carnes, y tres pibes barbudos y chivados como yo. No hay derecho!!
- Posted at 06 marzo, 2008 | By Hernán Schillagi
anónimo: gracias! la ciudad a veces oculta su belleza en lo pequeño, en lo sutil. Lección que aprendí de Ítalo Calvino y de mirar por las ventanillas de los coches.
- Posted at 06 marzo, 2008 | By Hernán Schillagi
Es verdad, el remis no da pa la lectura. Da para el calor y el contacto. Pero yo como soy muy quisiquilloso, me alejo lo que más puedo de mis compañeros de viaje y miro por la ventanilla y me hundo en fantasías tan interesantes como aquella en la que voy en el Expreso, durmiendo. Y sí, a veces uno se conforma "con esas pequeñas cosas".
En cuanto a los textos, me gustaron incluso cuando no me gustaron. Usted sabe que a mí los haikus y los tankas, en general, no me provocan grandes emociones. Excepciones:
Dentro del humo
los edificios juegan
a ser humanos.
Y
No va a acabarse
Este viaje si tu piel
Vuelve a rozarme.
Ah, pero este último no es suyo. Bueno, igual me gustó.
En cuanto a los textos, me gustaron incluso cuando no me gustaron. Usted sabe que a mí los haikus y los tankas, en general, no me provocan grandes emociones. Excepciones:
Dentro del humo
los edificios juegan
a ser humanos.
Y
No va a acabarse
Este viaje si tu piel
Vuelve a rozarme.
Ah, pero este último no es suyo. Bueno, igual me gustó.
- Posted at 06 marzo, 2008 | By sergio
Te has dado cuenta hasta donde me influye Don Juan Manuel... A veces, no sé quien soy.
Me gustó el remate para reescribir mi "exiemplo" (¿así se decía?)
Ya soy una profe de Lengua, no me puedo equivocar.
Beso.
Me gustó el remate para reescribir mi "exiemplo" (¿así se decía?)
Ya soy una profe de Lengua, no me puedo equivocar.
Beso.
- Posted at 07 marzo, 2008 | By Escribir, coleccionar, vivir
Sergio sobre ruedas: me quedó re- claro sobre si "le gustaron" los haikus. Si lo apuraba, hasta me decía que le había agradado sólo el título. Jaja!
Por otro lado, la última vez que viajé en el lugar donde va el "freno de mano" con un "mullido" almohadoncito encima y el chofer tocándome la pierna cada vez que metía un cambio. Fantasías aparte..."No es poesía ver la carne transpirar".
Por otro lado, la última vez que viajé en el lugar donde va el "freno de mano" con un "mullido" almohadoncito encima y el chofer tocándome la pierna cada vez que metía un cambio. Fantasías aparte..."No es poesía ver la carne transpirar".
- Posted at 08 marzo, 2008 | By Hernán Schillagi
Profe María: siento corregirle, se escribe "enxiemplo" o los "exempla". Igual, se entendió. Besos.
- Posted at 08 marzo, 2008 | By Hernán Schillagi
No hacía falta lo del plural del neutro, pero acepto con humildad el error. Me voy a leer los "curricula" de Literatura para planificar.
- Posted at 11 marzo, 2008 | By Escribir, coleccionar, vivir
No hacía falta lo del plural del neutro, pero acepto con humildad el error. Me voy a leer los "curricula" de Literatura para planificar.
- Posted at 11 marzo, 2008 | By Escribir, coleccionar, vivir
Excelentes tus haiku, Hernán. Un placer haber llegado hasta aquí.
Saludos!
Patricia
Saludos!
Patricia
- Posted at 27 julio, 2008 | By princesa_bacana
